lamortducorpsdead poetry by Alba Mont |
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El paso
Busco lo que no ha sido pronunciado,
el nombre de la frecuencia;
la nada, la quietud del feto.
El camino amplio, precedente a la frontera,
sin llave, y sin puerta abierta.
Confort y zonas,
no creo en lo que encierran.
Aire embotellado,
se apaga el sueño, tan sólo hay pereza.
0 notes2009
Tras levedades intransigentes,
dolores insólitos y sueño insípido,
me aguarda la muerte incolora.
Ser flexible, de solución finita,
mezcla adorable.
Juego imposible,
quema la paciencia práctica.
Habla de azul, rojo y marrón,
temblando de apatía.
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